in «Portugalito», "Palimage Editores", Viseu 2002, p.93
*na foto: Nice, Novembro de 2008
30 novembro, 2008
29 novembro, 2008
29 de Novembro de 2008
Aos meus queridos Amigos António Simões
Nota de Fernando Pessoa
...a si mesmo, no dia do seu aniversário
"Com a regularidade do costume, faço annos este anno no mesmo dia que no anno passado. Admiradores que somos d'essa regularidade, que com certeza teria prémio num collegio, não queremos deixar de o felicitar por ella e lhe desejar que muitas vezes continue no mesmo systema".
e Augusto Mota
fotografia de Augusto Mota
excerto de um poema de Alberto Caeiro
manipulação cromática de gabriela rocha martins
28 novembro, 2008
HOJE
Para o Augusto Mota, com um abraço de amizade.
foto de Augusto Mota, composição de fernanda s.m.
27 novembro, 2008
26 novembro, 2008
o que arde não perdura
.
deixa rasto marca pasto para que o ardor subtil
no rescaldo do regresso
deposite gotas de húmus ardente de comoção.
nesse lastro do ardido o húmus incandescido
faz-se criação sublime.
sendo o mover-se, move
move tudo o que não arde e
intacto
se perdura no esplendor seu ardente fulgor.
.
maria toscano.
o que arde não perdura. Poemas em Água Viva. (inédito).2006.
.
deixa rasto marca pasto para que o ardor subtil
no rescaldo do regresso
deposite gotas de húmus ardente de comoção.
nesse lastro do ardido o húmus incandescido
faz-se criação sublime.
sendo o mover-se, move
move tudo o que não arde e
intacto
se perdura no esplendor seu ardente fulgor.
.
maria toscano.
o que arde não perdura. Poemas em Água Viva. (inédito).2006.
.
FOTOPOEMA
in «Na memória dos pássaros», I parte, poema 14, "Palimage Editores", Viseu, 2006
na foto: mar tempestuoso na foz do rio Lis / Praia da Vieira de Leiria / Setembro, 2006
Faz-me
Faz-me
bicho de seda
para que a distância
na tua pele
sendo recente
se aproxime lenta
como fogo esplêndido no peito
e assim transpareçam lábios de ouro
e eu possa tomar o sangue
como pão
onde parco e branco é o meu leito.
Graça Magalhães, Novembro 2008
bicho de seda
para que a distância
na tua pele
sendo recente
se aproxime lenta
como fogo esplêndido no peito
e assim transpareçam lábios de ouro
e eu possa tomar o sangue
como pão
onde parco e branco é o meu leito.
Graça Magalhães, Novembro 2008
24 novembro, 2008
ESTRELA-DA-MADRUGADA
23 novembro, 2008
FOTOPOEMA
in «Na memória dos pássaros», I I parte, poema 1, "Palimage Editores", Viseu, 2006.
na foto: Nevoeiro numa manhã outonal / Ortigosa - Leiria.
E(ra) o tempo
Videira (Vitis vinifera) - foto: Augusto Mota
(a João, meu filho)
A cidade adormeceu na encosta da consciência
dos homens de duplo olhar - angélico, satânico.
Irreconhecível, corre o rio à margem de azuis;
as tuas lágrimas perfumam lírios!...
Como gritos sinto coisas aflorarem à memória:
- o copo, a chávena, o gosto infantil do leite bebido pelo pires...
o branco dos lençóis que se estendia até o sol corar o horizonte.
Nos canteiros, as videiras viviam em acidez adunca,
as lavadeiras elevavam cânticos à sombra dos mamoeiros.
Era o tempo em que persistiam buganvílias a janelas fechadas,
e os patos faziam voos rasantes ao superficial suicídio das acácias,
num parecer de sangue manchando o céu aberto.
Seria um prenúncio ou a conjugação de cores que impressionava?
Sei que hoje, meu filho,
as árvores baleadas são acariciadas pelo tempo
que ostenta cicatrizes sem vitórias.
mariagomes
Coimbra, 2003
A cidade adormeceu na encosta da consciência
dos homens de duplo olhar - angélico, satânico.
Irreconhecível, corre o rio à margem de azuis;
as tuas lágrimas perfumam lírios!...
Como gritos sinto coisas aflorarem à memória:
- o copo, a chávena, o gosto infantil do leite bebido pelo pires...
o branco dos lençóis que se estendia até o sol corar o horizonte.
Nos canteiros, as videiras viviam em acidez adunca,
as lavadeiras elevavam cânticos à sombra dos mamoeiros.
Era o tempo em que persistiam buganvílias a janelas fechadas,
e os patos faziam voos rasantes ao superficial suicídio das acácias,
num parecer de sangue manchando o céu aberto.
Seria um prenúncio ou a conjugação de cores que impressionava?
Sei que hoje, meu filho,
as árvores baleadas são acariciadas pelo tempo
que ostenta cicatrizes sem vitórias.
mariagomes
Coimbra, 2003
Subscrever:
Mensagens (Atom)
