não escrevas a palavra pedra se não tens à mão
uma pedra
não digas a palavra água se nunca quiseste morrer
não penses a palavra fogo se o teu coração não arder
guarda vagarosamente cada som
silenciosamente trabalha o desenho de cada letra
porque a um poeta é reservado
o alfabeto
o fogo
uma escada de rubis
maria azenha
*
-steven kenny.
olho o vagabundo do outro lado da rua
tenho pena
não dele
mas de mim
sentado no chão tem o absoluto do nada e
eu?
reservo.me na serventia de tudo
olho a cigana do outro lado do passeio
invejo as palavras com que tece
nas mãos
o futuro
ilusões e
eu?
presa ao presente em que o nada se compraz
no absurdo das intenções
a cabeça reserva.me a dúvida
o cansaço das estórias recriadas
repisadas
ninguém tem o direito de ser
míseros ímpios feitos em deuses
senhora
o vinho corre!
deixá.lo correr
alguém pergunta
porquê?
o bêbado bebe
na solidão de si
se for o caso
ou talvez não e
porque não?
o vagabundo olha.me
estendo a mão a que a cigana revestiu de cacos
deixo.lhe um sorriso
preso à imensidão de um olhar
profundo
que não ouso
não sei colar os cacos que a cigana
forjou
o não é a palavra proscrita
no sim de uma vida
sem desígnio de viver
perseguem.me os fantasmas da escrita
a maledicência transfere o golpe mortal
choro o animal ferido
rio.me do pontapé dado a um irmão
de raça
alimento.me de ossos e
peles
como uma predadora imersa
em ladaínhas de bem querer
não ouso
prefiro o salto do vagabundo que
me estende a mão para segui.lo
ao encontro oculto da cigana
sou
sapato
gato
rato
a ínfima parcela de um choro
que não choro
de uma gargalhada
que não dou
coloco a cabeça entre as mãos
aperto.a
não me detenho em nada
não ouço nada
prefiro a algazarra do demónio
onde encontro o absurdo do não ser
em perfeição
não magoa nem dói
matei a alegria
matei a cigana
matei o vagabundo
não percebi que ao fazê.lo
me matava a mim
fiquei reduzida ao nada
in feliz
no espaço que circunda
o estar no meio do conflito
deixem.me entregue às minhas loucas
fantasias onde bebo
( e porque não? )
os néctares que me aprouver
deixem.me
ser
a ausência
a verdade
falsa do trio que desenhei
o vagabundo
a cigana e eu
três marginais no destino
estou tão cansada de ser
valorizo hoje
amanhã destruo
a sobreposição de valores
de comportamentos
de atitudes
como manda a santa madre igreja
os anjos
os arcanjos
os santos
os demónios
el.rei e
senhor
sou muito bem comportada
respeito a cor
o grito
o silêncio
o absurdo
a redundância
tudo começa a fazer sentido
ausento.me em cansaço
olho o outro lado da rua
não vejo o vagabundo
terei sonhado?
a cigana sumiu
terei enfabulado?
não me revejo
estarei acordada?
é necessário que alguém vigie
os extra.terrestres acabam de ocupar
o centro da avenida
têm olhos redondos
nariz redondo
orelhas redondas
barriga redonda
a boca
é afiada
ah! têm duas línguas
bífidas
como as serpentes que procuram a estrada
cabeça erguida na morte
as cadeiras
aprumadas
continuam à espera que o espectáculo comece
os actores não comparecem
[ alguém inverteu os papéis ]
apagam.se os projectores
deliberada
.................mente
-gabriela rocha martins.
Torre Mecânica - desenho de Augusto Mota, 1961, 31x49 cm, anilinas e caneta flo-master.
Mãe,
ainda que na Árvore da Vida habites,
sinto a ausência dos teus beijos.
O nosso amor é um vaso de leite derramando branco
nas nuvens.
As células do nosso corpo,
pequeníssimas estrelas,
comungam todas da mesma revolução.
Mãe,
a comunhão é um estado de autoconhecimento.
e a matéria veste-se para o Inconsciente:
primeiro, sono.
depois, sonho.
por fim,
rendição.
Tu és Deus, e eu também.
Quando te chamo, avanças
quatro,
cinco,
seis mil anos.
Quando entramos em sintonia com os astros
sentimos a alegria do comunismo
das árvores em tuas mãos.
A Vida é um hiper-estado de consciências.
Os crimes são anti-humanos.
As formigas, radiogaláxias que estabelecem comunicações
através das suas pequenas antenas.
Os poetas fazem parte desta sociedade de partículas.
Mãe,
as últimas ondas de luz do universo
transformaram-se em humildes campos terrestres.
Mãe,
não consigo dividir-me por zero.
Tudo está em expansão, quero dizer:
cada vez mais próximo dum ponto central.
Cada centro do espaço
é um novo projecto.
E a luz, a harpa de Thales,
que um dia disse: " Tudo está cheio de Deus".
Eu digo, deus ou deuses
porque as nossas almas são partículas enraizadas nos céus.
Sabes como os asteróides representam a mesma dança – são eles isotrópicos.
Cantam a Incriação.
E eu entro no câmbio,
- colho as sementes do espaço que não mais
existem no zero.
Ontem,
tornei-me photograficamente um quantum.
Alguém disse: " Vieste do Improvável e vais para o Improvável".
Movimentamo-nos em campos de energia. Dançamos.
Deles brota a sagrada estrela da Harmonia.
Mãe,
dizem os índios:
"Se temos um coração bom quando dançamos,
então chove."
maria azenha
do CD "O mar atinge-nos" , 2009, Janeiro
«Litoral a Oeste» é o titulo de um livro de contos de Loureiro Botas, onde o autor denuncia a vida difícil das gentes da Praia da Vieira de Leiria. Foi editado em 1940, em Lisboa, pela Portugália, sendo a 2ª edição de 1944, da mesma editora. Recentemente a Biblioteca de Instrução Popular de Vieira de Leiria, fez uma edição conjunta de «Litoral a Oeste» e «Frente ao Mar» (1944), com prefácio do Dr. Mário Soares. Tais edições antigas já só era possível encontrá-las em alfarrabistas.
do projecto free poetry
nada se sabe
da cândida flor quase a cair do tecto
vistas as coisas por cima
só me lembro de quinta feira à noite com o sol a pino
não sei o que é escrever
não sei o que é um relógio
não sei o que é freeport
escrevo com os ponteiros dos olhos
apodrecidos e tristes
se pensam que isto é um poema
e que este poema com pontas de vidro
tem chapéus de chuva e luvas
enganam-se
este poema não é um poema
porque um poema não é um rebanho
se fosse um rebanho chamava-se Caeiro
e para que servem tantos pastores e tantas ovelhas
se caem tantas igrejas a torto e a direito?
lembrem-se do Dantas que cheirava mal
e dos Silvas e dos Pimbas e dos Sócras
( eu não disse Só-cra-tes estou em hibernação!)
e dos que dão cambalhotas para receber luvas
porque este ano fez muito frio
não há dúvida que uma luva combina mal com Pessoa
que escrevia ao luar com dez dedos
com a melancolia do chapéu preto
que lhe cobria os óculos
imaginem duas nada mais deprimente
às vezes levanto-me do chão porque me deram um soco
lembrem-se do Dantas que cheirava mal
e dos Silvas e dos Pimbas e dos Sócras
nós lidamos com eles
tão pequenos tão vias tão auto estradas
tão verdes
tudo isto como se eu fosse uma lata de lixo
nunca me tragam um poema servido com luvas
está assim criado o dia para não escrever poesia
hoje trinta de Janeiro de dois mil e nove
maria azenha
