Faz-me
bicho de seda
para que a distância
na tua pele
sendo recente
se aproxime lenta
como fogo esplêndido no peito
e assim transpareçam lábios de ouro
e eu possa tomar o sangue
como pão
onde parco e branco é o meu leito.
Graça Magalhães, Novembro 2008
26 novembro, 2008
24 novembro, 2008
ESTRELA-DA-MADRUGADA
23 novembro, 2008
FOTOPOEMA
in «Na memória dos pássaros», I I parte, poema 1, "Palimage Editores", Viseu, 2006.
na foto: Nevoeiro numa manhã outonal / Ortigosa - Leiria.
E(ra) o tempo
Videira (Vitis vinifera) - foto: Augusto Mota
(a João, meu filho)
A cidade adormeceu na encosta da consciência
dos homens de duplo olhar - angélico, satânico.
Irreconhecível, corre o rio à margem de azuis;
as tuas lágrimas perfumam lírios!...
Como gritos sinto coisas aflorarem à memória:
- o copo, a chávena, o gosto infantil do leite bebido pelo pires...
o branco dos lençóis que se estendia até o sol corar o horizonte.
Nos canteiros, as videiras viviam em acidez adunca,
as lavadeiras elevavam cânticos à sombra dos mamoeiros.
Era o tempo em que persistiam buganvílias a janelas fechadas,
e os patos faziam voos rasantes ao superficial suicídio das acácias,
num parecer de sangue manchando o céu aberto.
Seria um prenúncio ou a conjugação de cores que impressionava?
Sei que hoje, meu filho,
as árvores baleadas são acariciadas pelo tempo
que ostenta cicatrizes sem vitórias.
mariagomes
Coimbra, 2003
A cidade adormeceu na encosta da consciência
dos homens de duplo olhar - angélico, satânico.
Irreconhecível, corre o rio à margem de azuis;
as tuas lágrimas perfumam lírios!...
Como gritos sinto coisas aflorarem à memória:
- o copo, a chávena, o gosto infantil do leite bebido pelo pires...
o branco dos lençóis que se estendia até o sol corar o horizonte.
Nos canteiros, as videiras viviam em acidez adunca,
as lavadeiras elevavam cânticos à sombra dos mamoeiros.
Era o tempo em que persistiam buganvílias a janelas fechadas,
e os patos faziam voos rasantes ao superficial suicídio das acácias,
num parecer de sangue manchando o céu aberto.
Seria um prenúncio ou a conjugação de cores que impressionava?
Sei que hoje, meu filho,
as árvores baleadas são acariciadas pelo tempo
que ostenta cicatrizes sem vitórias.
mariagomes
Coimbra, 2003
22 novembro, 2008
FOTOPOEMA
in «os nomes infinitos do ser», "Pé de Página Editores", Coimbra, 2002.
na foto: Grinalda-de-noiva (Spiraea cantoniensis)
21 novembro, 2008
FOTOPOEMA
Poema 30, in «Lavrar no corpo das algas», edição "Palimage", Coimbra, 2008.
foto de um fruto de Cornus capitata, arbusto dos Himalaias..
AINDA NÃO ERA
ainda não era voo, rasgão a fogo azul de vento, mármore de chão,
verde na folhagem esparsa, fumo ardente, incisão de tábua ,
prego em brasa, olhar ausente,
era só fruto roxo do sono dos dias de parcas águas
ainda não era descanso de narceja marítima de sal e penas terreais,
ainda não era cinza de cobre vibrante, início de lume do tempo,
goma presa às mãos nos areais,
era só árvore dispersa orgulhosa de não se ver por entre as demais
eram anéis de fogo os frutos ainda vivos, por entre as hastes, na dispersa folhagem
só cantaram, dançaram esses frutos no vento, o sol sempre no seu brilho pendular
por entre as folhas e hastes na madurez estival,
onde esquecidas de onde em cada um, chorava seu pingo o mel adiantado,
o mel maduro, o leite ainda seguro do tronco vibrante e carnal
havia a loba atlântica do ar, a loba de seiva dava-se a uma boca absoluta,
os moscardos do longe convocados esgrimiam asas de ouro apartadas,
ainda eram os frutos de unidade ameaçada sob os soluços do mundo,
os riscos do sol , a brevidade das tardes, o mel do luto maduro
daquela árvore , forca ancestral, loba vadia maré dos impolutos
só, sem sombra de passagem de forasteiro ou de animal veloz ,
era só relâmpago, estilhaço de vidro frio e vermelho aquela árvore
longe do olhar , sagrada de se elevar do chão ao ar,
e de noite se contentar com o uivo dos cães que tremiam de luz
esperavam , desertavam de manhã ainda a uivar a loba do mel,
a dos frutos despedaçados como setas no negrume escondido
de um coração vibrátil, irrequieto e de lutos numa janela de água pouca,
era quase mundo num voo de estorninhos,
procurando lugar onde nada ameaçasse uma noite azul de luz
por entre árvores de porta e telhados feitos de rubi, ainda eram os cães
o som do mundo
e ao longe , era o silêncio entre as hastes frustes derrubadas na melancolia dos arbustos
era só um nome, um desastre fundado numa ilha , o sol pungente irradiava lonjura
no limbo crescente da cadela no areal , o cadela do meio-dia ,
o chão frugal de latidos, o chão prodígio
erguidos cachos de nuvens davam esperas,
pressentiam juízos,
era só uma figueira irmã separada dos trigos
que vivia só e dispersa, sabiam os frutos à mãe loba atlântica
a que dava leite verde , a que dava leite maduro a que conhecia as provações
dos frutos sozinhos soalheiros e enxutos
José Ribeiro Marto
20 novembro, 2008
A Rosa de Sharon
óleo de Margarida Cepeda
e eu que aprendi quase tudo e nenhuma coisa
sobre a vida e sobre a morte
sobre os rostos que me rodeiam
e alguns deles me atiraram pedras ao coração
quando à luz da noite me deito
extasiada pelas chamas do fogo
que me consumiram as mãos
já não sinto dor:
estou dentro dos teus olhos.
faço parte dessas longas chamas
como de uma confidência
esperando que apareça o outro Sol
e não pergunto ao mendigo como se sente
nem ao cego como vê nem ao que não anda
porque ficou na estrada
eu própria me converto no mendigo e no cego
e no que ficou preso aos seus próprios pés.
por isso sonho descobrir todas as estrelas
que me cairam do firmamento
e faço parte como vós dos raios da aurora
das cores imensas do arco-íris e do vento
das montanhas e das serras
dos ecos e das visões
dos misteriosos rios que passam pelas aves e pelos homens
do desfile admirável das formigas
que me arrancaram as lágrimas e agora correm
como tesouros guardados na terra em areia húmida
desejo ver-me reflectida nos olhos das crianças
contemplar a minha irmã palmeira que voou da minha infância
para ficar aqui junto a vós no meio da página
onde vamos explodindo todos juntos na poeira
tudo isto sinto quase ninguém vê
e não pergunto nada
de cada encontro guardo um tesouro
e devolvo-o porque se mudou para o nosso comum destino
ao vaguearmos pelas praias com seus antigos náufragos
e o que encontrei é como um pássaro antes do amanhecer
a Rosa de El Sáron que não conhece Ocaso
inclinando-se a teus pés no aroma mais doce
Maria Azenha
18 novembro, 2008
.jpg)
UM PÉ NO PAPEL
sob a hora translúcida
no ar um dia
a flor revelará a animalidade do sonho
nos seus órgãos, na sua escabrosa essência
amedrontando o ser de espuma
a fugir da saliva
uma nuvem amarela nesta hora o ar intacto
ar que o pânico meridional enrijeceu
avesso aos brônquios duma manhã crepuscular
uma nuvem como longa-metragem ionizada
se um homem decide clarificar a sangria do sol
experimentando visões do grande incêndio
sabe à partida que deverá amar o escuro
e libertar-se nele incondicionalmente
«uma floresta resplandecente sobre o cinzeiro»
ao vê-la desdobra-se na ascensão rápida da ideia
músculo do sonho e corola da flor
também o fumo se criva pelo crepúsculo
um pé no papel ● a página pelos joelhos
designa «floresta» o que vê este homem
de vento os gestos e o porquê das mãos
experimenta o exílio gasoso da palavra
o pé soluça e verbaliza a vontade
o corpo cai e instrumentaliza o sonho
porque a palavra trará nova seiva
e essa seiva invadirá velhas raízes
porque essas raízes irrigarão outras vontades
que se acenderão no mesmo bolbo
ele veste o silêncio ● a flor abre-se no escuro
Porfírio Al Brandão
●
[Painting, Francis Bacon, 1978]
17 novembro, 2008
FOTOPOEMA
in «Na memória dos pássaros», I parte, poema 24, "Palimage Editores", Viseu, 2006
na foto: Erva-canária (Oxalis pes-caprae)
14 novembro, 2008
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