A roupa cerca-nos mãe
agora que deixámos
o bater do coração.
Deixámos de cantar
sobre as asas do corpo
a verdade possível do tempo
que a mágoa extensa alastra.
A estranheza é a de haver cinza
sem ter corrido o fogo
e neste incêndio não haver perda.
Só o vazio das mãos.
Graça Magalhães.