Aida Monteiro gosta de pensar que sabe sapatear ao som de Frank Sinatra e que é saxofonista e que o toca pelas ruas de Lisboa, mas na verdade não é. Admiradora de Ella Fitzgerald e artista plástica aos fins-de-semana, começou a pensar nas letras com 16 anos, em 92, na varanda de um terceiro andar onde conheceu pela primeira vez a pouca distância que há entre as coisas. Hoje ainda anda na escola, mas agora a ensinar a não esquecer que o p e q trazem sempre uma mochila às costas. Aida gosta de pensar que vive de olhar voltado para o Tejo e que um dia poderá vir a ter um coração completo autora do blogue - perfil [o] da casa, o canto das cigarras [ clique ]
*** *** ***
o homem demorava algum tempoa apertar os botões todos da camisa. ele
queixava-se de uma página, a 57, agora relida
com urgência, dos pequenos detalhes do rosto
se lá tivessemos ficado a atirar objectos
para o fundo das arcas, se tivessemos compreendido
a textura nos olhos e a notícia. naquela casa
a mulher era mais rápida a sacudir as sombras
e a bater com força o tapete da rua
à janela. eu se os fechava e tinha medo
era porque imaginava o desequilíbrio de um prego
na parede. as avós encostadas e em fila
muito cansadas e à espera
pediam a deus o último suspiro
que ele viesse e as cegasse.
**
a lata estava ali mesmo
à espera que o pedro corresse
um bocadinho e ganhasse coragem
para a chutar. não é preciso muita
força – gritava a susana – que observava
a agitação dos pés e dava umas dicas – mais
à direita, vai, vai, é agora, eh pá chuta na bola – dizia
o daniel do outro lado da rua. eu agora
lembro-o e não sei por quanto tempo
ficaremos assim parados. no rosto dele parecia
que as ruas não custavam a subir
mesmo quando dobrava e comprimia à pressa
a sebenta no bolso de trás das calças e
adiantava o passo, a respiração. embaciava-se o vidro
na janela do menino do 2.º esquerdo, mesmo ali
a olhar para nós e a contar o tempo que demoraria
o pai da teresa a acomodar a bagagem dentro
do automóvel.
à espera que o pedro corresse
um bocadinho e ganhasse coragem
para a chutar. não é preciso muita
força – gritava a susana – que observava
a agitação dos pés e dava umas dicas – mais
à direita, vai, vai, é agora, eh pá chuta na bola – dizia
o daniel do outro lado da rua. eu agora
lembro-o e não sei por quanto tempo
ficaremos assim parados. no rosto dele parecia
que as ruas não custavam a subir
mesmo quando dobrava e comprimia à pressa
a sebenta no bolso de trás das calças e
adiantava o passo, a respiração. embaciava-se o vidro
na janela do menino do 2.º esquerdo, mesmo ali
a olhar para nós e a contar o tempo que demoraria
o pai da teresa a acomodar a bagagem dentro
do automóvel.
*********
***
Falar de Bienais de Poesia sem falar de Poetas, não faz sentido...
Eis algumas brevíssimas pinceladas [ a vida dos poetas não se deve divulgar ] sobre os POETAS que intervirão em Poem'Arte//III Bienal de Poesia de Silves.
